Боже, прошу Тебя
Боже, прошу Тебя об одном:
Не покидай меня.
В ночи пути и в пути дневном,
И на закате дня.
Все мои раны ты излечи,
Если есть воля в том.
И защити его, и прими
Сыном своим в свой дом.
Я для него, быть может, никто,
Или весь белый свет.
Господи, не осуди за то,
Что не тот ищем свет -
Нам бы поярче - всех фонарей,
Чтобы со сцен светить!
В храмах твоих – не толпа людей.
Просто хочется быть.
Знаешь, сердцами на алтаре
Каждый, кто на пути.
Так мы идем по твоей земле -
Господи, проведи!
Так, чтобы день не казался тьмой,
И не сошла с ума
Каждая, кто любила его,
Всю себя отдала…
Господи, а на исходе лет,
Где не найти имен,
Дай мне один безумный ответ:
Что же будет потом?
Господи, и еще, на заре,
Там, где нас будут ждать,
Дай ему вспомнить вдруг обо мне,
Чтобы меня позвать…
Молитва
Господи, дай огня!
Дай рассветом пройти во тьме...
Все, чем жива заря,
Я обрету в Тебе.
Дай мне еще мечтать,
И не судить вовек.
Листопадам - летать,
Облакам - белый снег...
Господи, дай прочесть
Истину на губах,
И не считать за честь
Видеть триумф и страх.
И еще... сквозь года,
У огня, в тишине,
Там, где живет заря,
Не забудь обо мне...
Ей нравилось...
Ей нравилось говорить с ветром.
Когда он пел о весне,
И нравилось приходить редко,
И реже еще - во сне.
Ей нравилось принимать память
Как нечто, что выше нас.
Ей нравилось - босиком, зная,
Что скрипнет паркет сейчас...
Ей нравилось все о нем думать,
Как сказочник - наяву.
Ей нравилось в письма вплетать сумрак,
Но только не суету!
Ей нравилось жить вне других правил,
И нравился очень Он.
Ей нравилось в небе лететь стаей,
Оставив ему сон...
Ей нравилось петь в тишине скрипов,
И гладить беззвучный ритм.
Ей нравилось быть для него миром,
И нравилось быть не им.
Когда, поутру, вдруг собой вскрикнув,
Засов разбудил тебя,
Она упорхнула. Ты мог видеть:
Летаем мы все, любя...
Ей нравилось все - от простых линий,
До кофе по вечерам.
Ей нравился дождь, листопад, иней,
И все, что давалось вам...
Ей нравился век. Как душа святость
Несет по своей земле,
Она говорила, что все - свято,
Особенно - что в тебе...
Ей нравилось говорить с ветром.
Когда он пел о весне,
И нравилось приходить редко,
И реже еще - во сне.
Посижу, погадаю...
Посижу, погадаю, посмотрю на чердак
Между письмами, о которых не знаю.
И отвечу тебе, что было НЕ ТАК.
И скажу тебе, что прощаю.
Посижу, помолчу, посмотрю на город,
Словно птица, брошена в эту ночь.
До утра. Без тебя. Буду считать звезды.
И допью коньяк, и скажу так просто,
Будто ты позовешь,
Что вернуть никогда никому ничего не поздно.
Но пройдут года, и пройдем пути,
И на крыше этой, на старом здании,
Будут птицы петь.
А потом здесь построят что-то.
Просто я люблю. И не мне судить
Есть ли мы друг для друга
Или же были...
Или это давно - полгода...
Не молчи, иногда откликайся на письма,
Что посланы в никуда.
Я все так же смотрю на прошлое с высоты.
У меня остается память, она - живая вода,
Что питает погасший отблеск твоей мечты...
Картины Анастасии Макаровой.
Инкерман
- Раздел: Арт-фото-2018
-
Автор: Анастасия Макарова
- Город: Киев
Рекомендуйте хорошее произведение друзьям и следите за новостями в соц. сетях
опубликовано: 10-12-2017, 12:36