Горьковато-осеннее

День  вычёсывает  проседь
из  травы  дворов,  газонов...
Грабли  могут  быть  полезны,
если  правильно  держать.

Пересиненная  простынь
неба.  Дальний  стук  вагонов.
Вязов  щебет.  Ветер  резвый.
Ломтик  осени  с  ножа...

И  нескучная  прохлада
забирается  за  ворот,
и  щекочет  настроенье,
вызывая  нервный  смех.

Горькой  плиткой  шоколада
на  кварталы  делит  город
суетливое  стремленье
в  сентябре  вкусить  утех.

Ритм  навязчивый  диктует
ограниченности  пяльцев
строго  выверенный  колер,
толерантный  колорит.

Горьковатую  микстуру
утра  греешь  между  пальцев  –
каждый  день  с  утра  такое  –
сердце  с  небом  говорит...

Письмишко

Что  о  себе  писать:
серая  жизнь-канва,
будних  дней  кружева,
тёмных  ночей  гризайль
с  яркой  дырой  луны,
звёздная  мелюзга,
узкая  мыслей  гать,
и  беспокойны  сны...

Связывать  узелки,
если  порвалась  нить,
чёрное  –  забелить,
грязное  –  долго  мыть.
Кресло  наводит  лоск,
только  совсем  не  там...
Грустная  маета
в  сущности  так  проста...

Только  рассвет  плеснёт
яркого  света  в  день  –
прячется  дребедень
в темень  углов,  тенёт...
Выползешь  вдруг  на  свет  –
каждой  пичуге  рад,
вычурности  оград
и  ветрам  перемен,
солнцу  в  твоей  горсти,
небу,  что  не  вдохнуть...

Сколько  нам  нужно?  –  чуть!  –
чтобы  любовь  нести...

Зачерствевшее

И  зачерствеет  денёк  после  Пасхи,
станет  крошиться,  как  сдобный  кулич.
Стой  средь  разверзшихся  хлябей,  кулик,
и  восхваляй  заболоченный  пасквиль...

Серость  и  дождь,  между  луж  междурядья,
строгость  стволов  и  отчаянный  блеск
новой  листвы  на  ветвях  меж  небес,
ветра,  что  мечется  в  зелени  прядей... 

Зябни,  но  взором  пытайся  согреть
мир  воробьиный,  скворчиный,  синичий,
строки  любви,  неумело,  по-птичьи,
ты  повторяй...  не  о  зле  –  о  добре...

Мантра  всесильная  зелень  спасёт.
Лишь  потемнеет  листва  от  натуги  –
лишь  лепестки  белоснежною  вьюгой
лягут  на  землю,  что  нынче  банкрот... 

Мир  кисеёй  лепестковой  кружит...
Жизнь...

Благодатное

В  город  сошла  благодать...  снизошли  облака,
мирно  присели  на  ждущие  милости  ветви,
город  затих, опасаясь  стряхнуть  эту  светлость,
что  холодна  и  колюча,  но  к  Раю  близка...

Добрые  Ангелы  прячут  меж  кружев  ветвей
полупрозрачные  крылья  свои  и  одежды
и  навевают  на  спящих  мечты  и  надежды,
сны,  что  под  утро  волшебнее,  чище,  светлей...

Смотришь  на  утра  убранство:  хрусталь  и  парча,
хрупкость  и  призрачность,  вновь  уповаешь  на  счастье,
как  никогда  понимаешь  –  Всевышний  причастен
к  дивному  Чуду...  и  таешь,  молитву  шепча...

Пишешь  диктант,  вспоминая  простые  слова,
а  за  окном  Новый  год,  как  начало  начал...

Поднебесное

В  какой  из  безымянных  дней 
я  голос  твой  опять  услышу?
Хоть  медлит  начинаться  снег, 
пусты  и  одиноки  крыши... 
Их  площади  для  голубей 
и  загулявших  в  самость  кошек.

За  пухлым  пледом  –  голубень 
вливается  в  души  окошко – 
неважно,  что  обзор  закрыт, 
неважно,  что  не  сыплет  снегом  – 
могу  писать  любую  небыль: 
души  неистовый  порыв 
обнимет  ветви  стылых  клёнов 
и  день  привидится  зелёным... 
Воображения  дары  –  щедры...
 
И,  как  я  день  ни  назову, 
он  мне  на  Рождество  подарок  – 
непритязателен,  неярок, 
но  я  живу  его...  Живу!

***

Под  южным  небом  льёт  январь
на  гололёд  дождя  потоки,
и  жизнь  не  кажется  высокой...
В  грязь  приземлённа,  словно  встарь...

Из  голубиных  непогод
изъято  напрочь  слово  "хуже"  –
что  на  снегу  следы,  что  в  луже  –
кто  будет  помнить  целый  год?
Кто  вспомнит  о  твоих  мечтах,
о  собирании  коллекций,
картинок  временные  слепки
растают  все:  увы  и  ах!..
И  слов  несметные  стада
пасутся  средь  снегов  эпистол,
а  снег,  как  знаешь,  тает  быстро
и  вот  вода  –  и  всё...  вода!
И  славно,  если  дум  ростки 
пробьются  из  нескладных  зёрен,
тогда  не  стыдно,  не  зазорно,
кормить  слова  свои  с  руки...

Тогда  и  день  почти  не  пуст,
ссыпаешь  за  окно  словечки  –
отары  мыслей  человечьих
бредут  под  всхлип  дождя  и  хруст
вчерашних  льдинок...  междуречья  –
слова,  где  ищет  время  Пруст...

Пытаешься  и  ты  найти
меж  луж  пути...

*** 
Но  всё  мечтаем  и  грешим,
средь  луж  разыскивая  смыслы...

А  радуг  летних  коромысла
достать  не  в  силах  до  вершин,
где  Боги  добрые  в  тиши
играют  в  долг  на  наши  души,
на  Землю,  на  моря  и  сушу...
Так  просто  свысока  вершить!..
И  громыхает  летний  гром,
когда  Бог  летний  проиграет...
Зима  беснуется  над  Раем,
лишь  зимний  –  в  норове  лихом...

А  мы,  пытаясь  не  отстать,
играем  на  Любовь  и  Веру,
Надежда  часто  гибнет  первой,
баранов  досчитав  до  ста...

***
Кабы  узнать,  что  было  в  Слове...
Но  мир  –  сплошная  суета,
и  дни  не  в  рифму,  и  не  в  такт,
сбоит  святая  простота,
не  уповая  на  основы...

Зима  за  окнами  и  сер 
денёк  Крещенский...  плеск  купелей
смывает  с  храбрых  жизни  серость,
но  смелых  мало... 

Cлабых  всех
сгоняет  страх  к  воротам  церкви  –
вымаливать  посильных  жертв, 
да  чтоб  не  уходила  твердь
из-под  стопы,  в  добыче  первенств...
А  кто  без  Веры  и  Надежд,
на  паперти,  согнув  колени,
ждёт  чудеса  под  видом  денег:
давно  исчез  души  мятеж...
Другой  же  открывает  кран,
в  надежде,  что  вода  живая 
омоет  тело,  и  до  Рая
дотянет  без  душевных  ран...

Влачим,  проигранное  в  хлам,
срамное,  –  в  Храм...

• Раздел: Поэзия-2018

• Автор: Светлана Жукова

• Город: Запорожье

  ---

  Рекомендуйте хорошее произведение друзьям и следите за новостями в соц. сетях
  
  опубликовано: 20-11-2017, 15:04